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sábado, 22 de julio de 2017

Graciela Gutiérrez Marx en el Malba

Graciela, protagonista de Verboamérica

¡Encontrarte así, por sorpresa, todo un rincón del Malba con tu obra, Graciela!
Con tus sobres de arte correo, tus sellos y tu letra inconfundible. Con las fotos de Mamá Blanca y las violetas de los alpes del frente de tu casa... 
Fue un encuentro directo a la emoción.


Siempre que entré a tu casa; siempre que compartí desde mi nada alguno de tus proyectos como la Maratón de Antihéroes; siempre que compartías esos espacios en los que nos dabas a todos lugar para crear, para jugar a ser artistas; siempre, te juro que siempre, supe que estaba al lado de una grande, de una artista abre-caminos.  Siempre fui consciente de ese privilegio. 


Por eso, cuando vi tan amorosamente exhibidas tus obras, junto a la de otros artistas admirados como Remedios Varo, Xul Solar, Liliana Porter, Diego Rivera, me sentí inmensamente feliz y emocionada. 



Estás incluida en un núcleo temático que reflexiona sobre la ciudad y las letras, la ciudad y la violencia, la ciudad y la imaginación. Me pareció muy acertado ese espacio para vos, imaga de la imagen y la palabra. 



¡Vayan al Malba, amigos, a encontrarse con esta sorpresa! Graciela Gutiérrez Marx más actual que nunca porque nos recuerda que no se puede vivir la vida sin poesía.



A continuación las fotos de Daniel Gluzmann y fragmentos del catálogo del Malba:


En el marco de la celebración del 15° aniversario del museo, se presenta esta nueva exposición de la colección permanente, curada por la historiadora e investigadora Andrea Giunta y por Agustín Pérez Rubio, Director Artístico del museo. La exhibición es el resultado de un proyecto de investigación más amplio de más de dos años, que propone una historia viva de América Latina, expresada en acciones y experiencias. Una historia poscolonial que asume que el arte latinoamericano no debe entenderse tan sólo a partir de las denominaciones que propuso la historia del arte europeo, sino a partir de los nombres que los propios artistas formularon cuando crearon sus programas estéticos.


“Verboamérica es una exhibición performativa y temporal, y pone en evidencia la crisis de la linealidad y unicidad del tiempo histórico que ha tenido lugar durante la globalización”, explica Pérez Rubio en el catálogo que acompaña la exposición, donde destaca el famoso mapa de Joaquín Torres-García América invertida, que ya en la década de 1940 enseñaba una modificación de preeminencia geográfica y espacial de América, pero también temporal.

La exposición rompe el clásico recorrido cronológico e incluye 170 obras divididas en ocho núcleos temáticos, en los que conviven obras de diferentes períodos históricos y de una multiplicidad de formatos: pinturas, dibujos, fotografías, videos, libros, documentos históricos e instalaciones. Los núcleos son: En el principio; Mapas, geopolítica y poder; Ciudad, modernidad y abstracción; Ciudad letrada, ciudad violenta, ciudad imaginada; Trabajo, multitud y resistencia; Campo y periferia; Cuerpos, afectos y emancipación; y América indígena, América negra.

En palabras de Andrea Giunta: “Los términos clave de esta exposición provienen de la experiencia artística en América Latina: Antropofagia, Indigenismo, Negritud, Martín Fierro, Neoconcretismo, Madi, Perceptismo, Universalismo Constructivo, Muralismo. Provienen también de la experiencia latinoamericana de las ciudades, las ciudades reales, soñadas, utópicas; del trabajo, la explotación y la geopolítica; de los márgenes de la ciudad, los paisajes reales e imaginados, y de lo expulsado: la prostitución, la pobreza, los cuerpos insubordinados, descalzados del canon patriarcal que construyó tanto a la mujer como al hombre. Se trata, también, de la insurrección negra, indígena, campesina, del reclamo de la tierra. Volver visibles las poéticas de lo indomesticable, las formas de la emancipación estética”.


Núcleos Verboamérica
Ciudad letrada, ciudad violenta, ciudad imaginada


La ciudad no solo fue representada en sus ángulos y desde el contraste de sus luces y sombras. La escritura tuvo un rol protagónico. Provenía de los autores que se sentaban a conversar y a debatir los nuevos programas estéticos en los cafés de todas las metrópolis del mundo, de toda aquella imaginación que se desató en torno al concepto mismo de escritura. Muchos lenguajes se activaron ante la censura. Formas codificadas, secretas, de decir, escribir y pensar eludiendo el control de las dictaduras. Se inventaron lenguajes nuevos, que simulaban el orden de los textos pero en los que no había letras ni palabras conocidas. Se llegó a escribir con los dedos, dejando los rastros del cuerpo en los simulacros de renglones; se lo hizo incluso sin tinta, sin lápiz, utilizando solo las manos para dejar en el papel las huellas de las arrugas. Escrituras corpóreas. Se imaginaron y se inventaron otros códigos que, en su indeterminación, se propusieron como universales, capaces de producir nuevas formas de contacto. La escritura como comunicación adquiere una forma transfronteriza en la carta, en las imágenes y en los sellos del arte postal, que permitió cruzar fronteras que las aduanas del arte hubiesen posiblemente bloqueado. La ciudad fue, también, escenario de la violencia. Sus marcas resultan evidentes en las estatuas decapitadas, en la imaginación de cárceles subterráneas, en las escenas de robos y accidentes de historias ficticias. El caos y el amontonamiento de las arquitecturas también ejercen una forma de violencia en las personas. No tan solo sobre sus cuerpos, también sobre sus mentes, que, abrumadas, tienen que decodificar y establecer nuevos formatos de circulación. Las ciudades fueron un estímulo extraordinario para la imaginación. Ante su expansión se pensaron nuevas formas de habitar, nuevas relaciones entre el espacio y el cuerpo. Se formuló el concepto de una arquitectura emocional, en la que las relaciones del espacio fuesen capaces de conmover a quienes lo recorrían. El lápiz sobre el papel permitió diseñar recorridos que en la realidad parecían imposibles. Permitió elevar hábitats y definir nuevas percepciones. En sus redefiniciones, el espacio de la ciudad y de la casa consideraron los cuerpos sociales y los individuales.


Artistas: Norah Borges, Mirtha Dermisache, Graciela Gutierrez Marx, Mathias Goeritz, David Lamelas, Margarita Paksa, Liliana Porter, Diego Rivera, Lotty Rosenfeld, Mira Schendel, Remedios Varo y Xul Solar, entre otros.

Más Graciela Gutiérrez Marx en Razón del gusto:

jueves, 20 de julio de 2017

Diane Arbus en el Malba

Mirar a través de esos ojos


"Para mí, el sujeto de la foto es siempre más importante que la foto. Y más complejo"

Diane Arbus

Diane Arbus por Allan Arbus, 1949
Querida Diane:
Ayer fui a ver la extraordinaria muestra de más de cien fotos que sacaste entre 1956 y 1962. Yo llegaba a este mundo entre esos años a una casa humilde del conourbano bonaerense en 1958. Fui una nena a la que siempre le gustó el arte, y cuando podía sacaba fotos con una camarita rectangular. Por eso, hoy no puedo escribir una reseña como cualquier otra, prefiero escribirte esta carta.

Vos te llamabas Diane Nemerov, una neoyorkina hija de padres judíos dueños de una gran tienda en la Quinta Avenida. Te casaste a los 18 años y perdiste tu apellido para vestirte con el de tu hombre, un afamado fotógrafo. Trabajaste con él más de 10 años hasta que en 1956 empezaste a sacar tus propias fotos. Estas que tenemos el gran privilegio de ver en el Malba. ¡Qué ironía del destino que hoy vos seas la famosa!


La exposición en el Malba es muy íntima y hermosa. Es como adentrarse en un bosque de columnas grises en medio de una noche azul. Allí, bien separadas, una en cada columna están esas fotos sacadas en la ciudad de Nueva York. Hombres, mujeres, niños, ancianas... Lo raro, lo único, lo clandestino, lo que no queremos mirar. Fotos nítidas, en blanco y negro, contrastadas. Más reales que la vida en color.


El pequeño tamaño de las copias, con esa calidad insuperable de la impresión en gelatina de plata, invitan a acercarse para mirar sus detalles. La tenue y a la vez precisa iluminación es insuperable.



Me conmueven tus fotos, Diane, por la calidad artística pero sobre todo por la curiosidad sobre el ser humano que demuestran y por la valentía que subyace en ese acto de mirar a los ojos del retratado para ser su espejo eterno. 


Todas esas personas retratadas quizás ya estén muertas. Los niños ya sean viejos. Pero vos los inmortalizaste en ese momento supremo en que te permitieron ver qué había dentro de ellos.


Tu obra sigue siendo transgresora. Ni siquiera Susan Sontang comprendió tu pulsión por retratar la belleza de lo extraño, lo monstruoso, lo discordante. Quizás eran expresiones tangibles de lo rechazado y oculto, espejos de tu alma mortificada. Te fuiste alejando cada vez más de la fotografía de Allan, esos retratos en los que los protagonistas eran la ropa de moda. A vos no te importaban los modelos sino las personas.

Los que se suicidan como vos a los 48 años generan mucho enigma a su alrededor. A mí no me importa tu muerte sino tu mirada. Seguiré conociéndote, recién entré a tu album infinito y seguiré explorándolo.

Te abrazo desde mi amor a la fotografía.
Con admiración.

Liliana Schwab 

Diane Arbus
En el principio
14.07— 09.10.2017
Curador: Jeff L. Rosenheim
Sala 5, Nivel 2

Malba

Ver más información sobre la muestra aquí

lunes, 19 de agosto de 2013

Yayoi Kusama: Obsesión infinita en el Malba

Locura POP a lunares




Ayer, que fue el Día del Niño, para mis sobrinos de 7 y 8 años ir al Malba con el tío artista fue todo un plan. Ellos ya habían ido al museo, les encantan las escaleras mecánicas, los lugares amplios, los pasillos llenos de obras de arte moderno. Todo es estímulo para ellos, desafío, color y libertad. Y así es como ayer nos decidimos, después de un mes, por fin a ver esta muestra.
Cuando llegamos nos decepcionó la larga fila de más de una cuadra, por suerte justo comenzaba un recital de rock para chicos en el auditorio, así que nos quedamos haciendo la cola los tíos -ya estábamos ahí- y al parecer hasta el último día de la muestra, el 16 de septiembre, siempre va a ser así.

Todo el museo está "tomado" por la obsesión Kusama, los vidrios, los árboles, hasta la parada de colectivos, todo está "borrado" de su aspecto cotidiano y convertido en algo distinto.




A diferencia de lo que hago siempre cuando voy a una exposición, ayer no leí ninguna explicación ni ningún cartel con los nombres de las obras, me zambullí de la mano de Alejo y Andrés en ese recorrido de colores, luces y brillos.

  •  Pasé más de 10 veces por la sala de espejos. La primera vez es increíble, uno se marea, se mueve el piso, no distingue el espejo de las luces colgantes... en las sucesivas pasadas uno ya está en condiciones de ver los elementos que juntos forman ese efecto mágico.





  • Nos llenamos de stickers de lunares y nos confundimos, nos "borramos" en la sala donde está la instalación "Estoy aquí, pero nada". Los miles de lunares fosforescentes cubren los objetos cotidianos y nosotros nos perdemos allí.




  • La instalación "Mil botes" resulta un raro espacio blanco y negro entre tanta vibración de luz y color:





  • Las altísimas paredes del hall frente a las escaleras mecánicas están cubiertas por las últimas obras de Yayoi, una al lado de la obra en una muestra de " horror vacui"  colorido.





  • Los 10 segundos en la Sala de espejos del infinito, después de hacer una cola interminable, nos deja con las ganas de volver. Los espejos enfrentados crean la ilusión de una multitud de nuestros dobles de espaldas, frente y perfil:





El público en la muestra es (¿somos?) un espectáculo en sí mismo, en un museo donde todo es fotografiable, están por aquí y por allá intentando la foto que subirán a las redes sociales. Especialmente en La habitación del borramiento, obra colectiva que se armó con millones de lunares autoadhesivos de distintos colores y tamaños pegados sobre la superficie completamente blanca de una habitación amueblada:





Y así nos vamos con la vista cargada de puntos de colores y, por suerte, el completísimo catálogo de la exposición. 
 Leer la extraña biografía, la carrera artística, ver las fotos de los revulsivos happenings de los años 60, que escandalizaron a la ciudad de Nueva York con sus orgías nudistas, nos arranca de esas impresiones superficiales y nos llena de preguntas:

  • ¿Cómo es posible que un arte nacido de la obsesión, de la enfermedad mental, del dolor y la soledad pueda causar hoy un efecto tan liviano y alegre en quienes la admiran?


  • ¿Por qué una artista que quiso autoborrarse, "obliterarse", usando este hermoso verbo tan querido por Borges, se transformó en un ícono, en una obra en sí misma?


A continuación transcribo algunos pensamientos de Yayoi Kusama extraídos del libro Yayoi Kusama, Obsesión infinita, Malba, Buenos Aires, 2013: 

1. "Mis performances son una suerte de filosofía simbólica que se expresa a través de los lunares. El lunar tiene la forma del sol que es símbolo de la energía del mundo y de nuestra vida, y tiene también la forma de la luna que es quietud. Redondos, suaves, coloridos, sin sentido e ignorantes. Los lunares no pueden estar solos como sucede con la vida comunicativa de la gente, dos o tres o más lunares llevan al movimiento. Nuestra tierra es solo un lugar entre millones de estrellas del cosmos. Los lunares son un camino al infinito.Cuando borramos la naturaleza y nuestros cuerpos con lunares, nos integramos a la unidad de nuestro entorno. Nos volvemos parte de la eternidad y nos borramos en el amor."



2. "Aunque los artistas por lo general no expresan sus complejos psicológicos directamente, yo en cambio uso mis complejos y mis miedos como temas. La sola idea de que una cosa larga y fea como un falo me penetre me aterra, y es por eso que aparecen tantos falos en mi obra. [...] Los hago y los hago y sigo haciéndolos hasta que me sumerjo totalmente en el proceso. Lo llamo "borramiento". "


3. "Desde muy pequeña, me gustaba tomar tela, papel, libros o lo que encontrara, y cortarlo en pedazos con tijeras o navajas. Mi madre me castigaba severamente por eso. También me gustaba romper vidrios de ventanas y espejos, hacerlos añicos con una piedra o un martillo. Me pregunto ahora si no era simplemente una forma de mostrar cuán necesitada estaba de afecto. [...] En algún momento, pasé por una etapa en la que me gustaba cortar las cabezuelas de las flores. Tiraba las inflorescencias apretadas en un pozo que había cavado en secreto, hasta que acumulaba cientos y cientos."


4. "Ciertos incidentes de mi infancia quizás expliquen la aparición regular de cuerpos desnudos en mis happenings. Cuando era niña dibujaba todo el día mientras estaba en casa, pero cuando salía, aparecía mi otro yo: una marimacho a la que le gustaba treparse a los árboles. En aquel tiempo, cuando llegaban las vacaciones de verano, pasaba una temporada en la casa de unos parientes. Y por las noches, reunía a mis tíos y primos en una esquina de la sala y bailaba desnuda frente a ellos. Solía cantar- con una melodía cualquiera- letras que yo misma había escrito, agitando abanicos amarillos en una elaborada coreografía, completamente desnuda. Mis parientes aplaudían y me ovacionaban, pero a medida que avanzaba la noche, naturalmente empezaban a quedarse dormidos, y tenía que despertarlos a los codazos, pidiendo atención: "¡Mírenme!¡Sólo un número más!"
Una vez unos chicos vecinos se enteraron no sé cómo de mis actuaciones sin ropa y lo único que me decían era: "¡Queremos verte bailar desnuda!". Fue así que le pedí a mi primo que oficiara de manager y cobrara entrada para mi actuación. Pusimos una esterilla en el jardín, y allí, como vine al mundo, improvisé algunos números, bailando y cantando mis canciones.
Los chicos se habían reunido y me miraban bailar con una expresión muy serena. Fue entonces cuando comprendí que los hombres tienen una necesidad profunda de ver las formas del cuerpo femenino desnudo.
Sin embargo, tengo un recuerdo amargo de esta experiencia: cuando mi madre se enteró de lo que había hecho, me pegó hasta dejarme casi inconsciente."



Efecto Kusama:





Bonus track para Betina Z, a propósito de su Serendipia:


1971.Kusama con Joseph Cornell en Long Island, New York